“A avoa estaba de bo
xorne. Sempre está de bo humor cando recibe visitas na casa. Eu aproveitei para
lle preguntar:
-Avoa: que era iso do Home do Unto?
Ela mirou para min, de
súpeto nerviosa.
-De onde sacaches ti iso?
-Oínlle algo ao Kevin.
Ela negou coa cabeza:
-Ese cativo...! Non lle deberían contar estas
cousas! Troulas, neno, nada de nada. Anda vaille axudar ao teu avó. (...)
-Mándate a avoa? Iso é que algo andabas a
enredar na casa –riu o vello-. Que facías?
-Nada, só lle preguntei polo Home do Unto.
(...)
-Preguntácheslle polo Home do Unto e de seguro
que a avoa se puxo tan nerviosa como a Pantoja,
fóra a alma –riu-. Sonche contos de vellas, neno.
-Iso mesmo dixo ela.
O avó acomodouse no
pequeno tallo que usaba cando muxía e comezou a me explicar:
-O Home do Unto foi un criminal que viviu en
tempos, hai máis dun século, nesta aldea. Un asasino, un delincuente.
-Que alucine! Un asasino de Rebordechao!
-Non, non. El non era da aldea, el viñera de
lonxe, doutro lugar, non sei de onde. El tiña andado por moitas partes. Era un
moinante que viaxaba dun lugar a outro, pero seica parou aquí varios anos.”
No hay comentarios:
Publicar un comentario